RODENE AV RODEN

Ivan Vazov, 11 august 1877

La oss ha mer skam på pannen,
svøpenes blekk, vektens merker;
la minnet om skamdagene være voldsomt
å henge en kattesky i horisontene våre;
la oss fornekte historien, for alltid,

la navnet vårt være tragisk; la meg
Belasitsa gamle og nye Batak
i det siste har vårt tette mørket;
la dem gjøre oss fornærmet med latterliggjøring
bryt sjakler og hull av skam
ned fra nakken fra det gamle åket;
la denne friheten være vår gave!
La oss gå. Men vi vet at det som er nylig
noe nytt er tent, det er noe herlig,
som stolt banker brystene våre
og i oss føles sterke, gode frukter;
fordi det er et fjell der oppe,
at den himmelblå festes med skuldrene,
en vill, sensuell topp stiger,
dekket med hvite bein og blodig mose
den udødelige bragden til et stort monument;
fordi det er ett minne på Balkan,
det er ett navn du lever for alltid
og i vår historie er legenden en legende grå,
et nytt navn, flott antikvitet,
som sagene er strålende, uendelige,
at skammen blir besvart og vasket bort,
og bakvaskelsen knekker tannen.

Å, Shipka!

Tre dager unge tropper
når passasjer blir trakassert. Skogsdaler
de gjentar striden brølende.
Varm opp! Tolvte gang
tette horder kryper langs stupets natur
og kroppene i taket hennes, og blodet som flommer over henne.
Uvær etter uvær! Sverm etter sverm!
Galningen Suleiman peker toppen igjen
og han sier: "Løp! Det er paradis!"
Og hordene forlater med rop av sinne,
og "Allah!" dundrende luft spyttet.
Toppen svarer med et annet rop: hurra!
Og med nye regnkuler, steiner og trær;
våre blodkledde stykker,
avfyrt og frastøtt, ingen signal, ingen ordre,
alle ser bare for å være foran
og brystet til en helt i hjel for å avsløre,
og satte en fiende mer død.
Haglegeværet brøt ut. Tyrkerne brølte,
hauger faller og faller, og død; -
De kommer som tigre, de løper som sauer
og de sprengte igjen; Bulgarer, Orlovtsi
som løver som kjører på en forferdelig tvil,
de husker ikke varmen, tørsten, arbeidskraften.
Stormen er desperat, motstanden er rasende.
De har kjempet i tre dager, men ingen hjelp,
fra ingen steder ser øyet håp
og ørnene knarrer ikke mot dem.
Ingenting. De vil falle, men ærlig talt, uten frykt -
som en spartansk hvisking under Xerxes.
Talas kommer; alle er på utkikk!
Den siste dytten har kommet.
Så Stoletov, vår general,
sjalu skrikende: "Unge militser,
gifte seg med Bulgaria med laurbærkranser!
av din makt kongen har betrodd
passasjen, krigen og til og med meg selv! "
Med disse ordene er troppene stolte
venter på heroiske duhman-horder
sint og bråkete! Åh, heroisk time!
Bølgene finner steinene da,
patroner mangler, men testamentene varer,
kinnet knekker - brystene blir stående
og søt glede for føttene å dø
foran hele universet, på den herlige munnen,
med en død en helt og en seier.
"Bulgaria ser på oss nå,
denne toppen er høy: den vil se oss,
hvis de løp: å netto bedre! "
Ingen flere våpen! Det er en hecatomb!
Hvert tre er et sverd, hver stein er en bombe,
alle ting - et slag, hver sjel - en flamme.
Der forsvant steiner og trær.
"Grip kroppene!" ropte noen
og lik av de døde flagret håret
bøddel demoner svart over svart sverm,
ekorn, de hoper seg opp som levende igjen!
Og tyrkerne skalv, en annen gang de ikke så
å kjempe levende og dø,
og de blåser i lufta med et demonisk rop.
Kampen dreier seg til døden og til bajonetten,
våre helter liker svaberg
de møter jern med jernbrystene
og de fikler med sanger i den knallharde loggingen,
når de ser hardt at de allerede dør ...
Men bølger nyere enn horder av villmenn
svelge, dypp en mengde helter ...
Nok et øyeblikk - den ettertraktede bakken vil falle.
Plutselig kom Radetsky med et torden.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Selv i dag, når stormen blåser,
husker den stormfulle dagen, lager lyder og videresender
hans berømmelse er like fantastisk som en ekv
fra catcher til catcher og fra århundre til århundre!